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Enzo Barnabà mi ha mandato queste due paginette, due, di Giuseppe Lanza. Il racconto s’intitola “Infanzia nella zolfara”.
Segue l’incipit. Per leggere tutto il testo basta cliccare su “leggi tutto”. Il file pesa circa 79 KB. ma.mi.

A Grottacalda passai buona parte della mia infanzia. Di quegli anni lontani ho il ricordo di qualcosa di sommamente strano e ricco e colorito. L’ampia conca in cui giace la zolfara, al sommo degli Erei, chiudeva per i miei occhi di bambino un mondo assai diverso da quello del mio paese nativo, che pure era vicino.
Le stagioni non avevano in quella conca i segni fastosi o desolati che s’avvicendavano nelle terre circostanti. Non c’era d’inverno il bruno cupo della terra nuda e gli scheletri nerastri degli alberi spogli; di primavera non vi sbocciavano le nuvole odorose dei frutteti in fiore, né di prima estate vi ondeggiavano le messi. In quella conca dominavano in tutte le stagioni due colori, il grigio ed il giallo, ora. divisi, ora fusi. E d’inverno c’era una chiarità irreale, d’estate un incessante barbaglìo di fiamma.
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Ringrazio Tanino Platania per avermi segnalato una topica clamorosa. ma.mi.

di Mauro Mirci

Sei tutto ricompreso nella tua solitudine stinta, inaridita, mentre rimesti con un dito una goccia d’acqua sulla vitrea superficie del tavolo e disegni ghirigori minimalistici.
Il tuo campo visivo è limitato alla parete verde marcio che hai di fronte, movimentata solo dalle macchie d’umido e dai graffi impressi nell’intonaco.
Sai che hai commesso un errore a venire qua, ma volevi sentire la gente, la vita che scorre, anche se devi accontentarti di raccoglierne l’eco riflessa sulla parete verde marcio di un locale della metropolitana aperto tutta la notte. Vorresti, ma eviti di guardare i pochi avventori che stanno alle tue spalle, perché hai paura che qualcuno di loro possa riconoscerti per quello che sei. Ma sai che potrebbero riconoscerti, o almeno sospettare, pur senza guardarti negli occhi, anche solo per quell’insistito ignorarli, e allora anche non rivolgere lo sguardo verso quella gente è un errore che potrebbe costarti caro.
La tua sopravvivenza dipende dall’isolamento che sei riuscito a importi, razzolando ai margini della società, piluccandone le briciole, nascondendoti dietro ogni angolo.
Stasera no, però. Hai fame di vita normale e sei venuto a cercarla in questo locale malfamato perché oggi non sei riuscito a sopportare il solito odore di fumo e di scarpe vecchie della tua camera ammobiliata.
T’accendi una sigaretta e sbuffi il fumo verso la parete, voluttuosamente, assaporandolo mentre ti rotola in bocca prima d’uscire lento attraverso le labbra, come se nel luogo in cui ti trovi avesse un sapore diverso da quello secco e amaro che biascichi annoiato, disteso sulle coltri stazzonate del letto, aspirando lunghe boccate, controvoglia eppure ansiosamente, come se quelle volute bianche dense di nicotina potessero riempire il vuoto della tua anima.
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